no suspires más

el viento no está soplando contra tu frente

no hay madera que asiente tus pies

ni el murmullo del instante anterior



tu cuerpo pide salir y enmarañarse con el deshielo

tus hombros erguidos parecen una ilusa figura del ayer

más la joroba pesa y la ojiba crece



se delinean los párpados análogos al cansancio

que olvidan el significado que tiene: el soñar dormido

(la verdad, es mejor hacerlo despierto)



se acalambran los músculos de aquel títere

que de cuerdas de marioneta ya no tíene nada

le falta el aire al no correr para llegar a quien sabe donde



flaquean las líneas del guión,

y sin más la obra no alza el telón:

hay alguna flor de la maceta que no puede ver el sol



no se muestra desnuda esta vez,

guarda la piel en el placard





(esperemos la conquista del barco en altamar)