no suspires más
el viento no está soplando contra tu frente
no hay madera que asiente tus pies
ni el murmullo del instante anterior
tu cuerpo pide salir y enmarañarse con el deshielo
tus hombros erguidos parecen una ilusa figura del ayer
más la joroba pesa y la ojiba crece
se delinean los párpados análogos al cansancio
que olvidan el significado que tiene: el soñar dormido
(la verdad, es mejor hacerlo despierto)
se acalambran los músculos de aquel títere
que de cuerdas de marioneta ya no tíene nada
le falta el aire al no correr para llegar a quien sabe donde
flaquean las líneas del guión,
y sin más la obra no alza el telón:
hay alguna flor de la maceta que no puede ver el sol
no se muestra desnuda esta vez,
guarda la piel en el placard
(esperemos la conquista del barco en altamar)
